Längst hast du den Kampf verloren,
gegen Glotze und die BAMS.
Hast dich schmollend zurückgezogen,
in die Erinnerung vom Glanz.

Geblieben sind dir ein paar Getreue,
die Clique gelangweilter Substanz.
Nur sie kann noch deine Codes entschlüsseln,
die Sprache des Hauses, Regie und Intendanz.

300 sind gekommen heut´ Abend,
Jedem ein Küsschen, mindestens die Hand.
Viel erzählt und doch nichts sagend,
holt´s gemeinsam Garderobenpfand.

Dem Volk aufs Maul geschaut ist inszeniert,
kein Blick übern eigenen Bühnenrand.
Was gerad passiert ist einstudiert,
nur für die Clique relevant.

Der Vorhang fällt, das Licht geht aus,
das Publikum hat sich selbst erkannt.
Alle machen sich schnell auf nach Haus,
bis zum nächsten Affentanz.